Andamos reto sobre calçadas tortas
Sapatos devoram pedaços inteiros de asfalto
Há pressa em chegar
Enquanto a cidade dorme um sono tranquilo
Velhos e suas pantufas
Livros de auto-ajuda, chá.
O rádio prega a mensagem
Um copo d'água ouve atenciosamente.
Esse roxo era um blues, evoluiu
Cada um traz sua própria gaita
Enquanto a filosofia (de buteco)
Vem acompanhada de batata.
O afeto na bar, margeia o teto
Transborda o copo
E o blues ameniza, quase passa
O blues, é agora, azul claro, manso.
Na volta, os sapatos não tem pressa
a cabeça, ja não pesa
Andamos torto sobre calçadas retas.
*Na foto, Tim Maia na infância (obvio), em curso para coroinha.
